Perder el tren

20151201_Perder el trenLa gente se monta en los trenes con la ansiedad de quien siente que siempre llega tarde. Da igual que sea el tren que coge puntual cada día, que haya llegado con unos minutos de antelación a una estación sin alma y sin posibilidad de descanso. Todo nos invita a correr, aunque no es tanto una cuestión de prisas. La gente que viaja en tren, a menudo, se hace acompañar durante el viaje de sus historias personales, de sus cuitas y sus angustias, culpables muchas de ellas de esos viajes diarios en el caballo de hierro. Es habitual coincidir en el tren con las mismas caras. Con esa chica tan linda que se quita las legañas para pegar sus ojos vivos en los apuntes. Está también ese obrero que madruga, ¡y cuánto madruga!, con su abrigo viejo y la comida fría en la tartera. Hay obreros de traje y corbata, que también tienen frío y que arrastran un maletín cargado con las últimas ofertas de su empresa. Mujeres valientes que pelean a diario por el pan de su familia, que se maquillan en el asiento porque hoy no tuvieron tiempo ni de mirarse al espejo. De los trenes bajan los chavales que siguen creyendo en el más allá, los mendigos que una vez tuvieron curro y los matrimonios que van con su esperanza al médico especialista. Viajan muchos lectores también, sabedores de que en el tren cabe la poesía, y niños asombrados en los brazos de sus madres. Todos ellos se conocen, pero rara es la vez en que siquiera se miran y se saludan. En los trenes viaja la vida, con sus penas y alegrías, viajan los deseos y los problemas, el cansancio, el sueño y la ilusión, viajan los ojos cerrados sobre los respaldos de plástico, las piernas encogidas, la cartilla del banco, el café de media mañana y la lista de la compra, viaja el frío del invierno que se cuela en cada estación por las puertas automáticas. Corre, que se cierran. Corre, amor, que perdemos el tren.

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