Dicen que en Madrid

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Dicen que en Madrid hierven tus sueños y que el asfalto se apelmaza bajo tus tacones. Dicen que allí, donde el sol busca colarse entre las nubes de humo, trepan los ventanales al cielo y, cuando llega septiembre, se mueren de frío las estatuas. Dicen que en Madrid te mueves con soltura, del metro al autobús, con tu maletín y tus catálogos, tu teléfono móvil y tus ganas de volver. Los automóviles circulan siguiendo el orden impreciso de los semáforos, las señales y la pintura en las calzadas. Dicen que en Madrid se duerme en los cajeros, en los bancos y en los bajos de los cines y los teatros. Que la estación te despide temprano, enfadada por las horas que pasa sin verte y en las que no deja de vomitar a la gente que le hace tan pesada la digestión. Que la rutina se acomoda en las cocinas, que huelen a puchero y a nostalgia. Que las mujeres se maquillan para bajar a los mercados y que los muchachos ansían la vida desde los balcones enrejados. Que el bar de abajo te espera con el café caliente y el humo del cigarrillo de media mañana. Dicen que en Madrid se agota mi esperanza y en la plaza de Callao se aburren los libros que nunca leeré. Dicen que allí, entre el ruido de sirenas y hombres bien vestidos y abstraídos por el móvil, mi cabeza sigue tus pasos desde la distancia. Dicen que en Madrid tus piernas se mueven rebeldes. Las mías, sumisas, te esperan sentadas en nuestro sofá.

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