Agosto

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Será que es agosto y por eso se tuerce en la pared el caledario. Será por el calor o por el hastío, sabedor de que hoy es domingo y de que apenas habrá diferencia con el lunes, con el martes o con el viernes. En la calle aún sopla un viento liviano y fresco, que recompone el asfalto derretido y los sueños bañados en sudor. Desde este lado de la ventana, en la que bailan los visillos y las viejas ideas, me acerco a las playas de Cádiz y dejo sobre la pantalla palabras que buscan sentido. La memoria hoy es débil y tus manos están lejos para consolarla. Será que es agosto, que las cosas se tuercen como derretidas por el bochorno, que el tiempo libre nos atosiga sin piedad. Que la ciudad es un desierto de alquitrán contemplada sola por la luna. Que las tormentas son tan breves, y que los besos también, y que los libros, y no como las horas que se alargan en el reloj hasta la hora de la siesta, y después hasta la de la cena. Será que es agosto.

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