De madrugada

Caminando por la calle, en esta madrugada tan fría como triste, no puedo dejar de mirar al suelo. De contar las baldosas y los bordillos, de analizar la pintura de los pasos de cebra. Mis botas de cuero juegan a pisar las colillas que pueblan la acera y que se multiplican a la puerta de los bares, que a esta hora ya han echado la persiana. Después de un buen rato caminando, aún no me he cruzado con nadie. Ni siquiera con alguno de esos noctámbulos que se envenenan y a los que les cuesta tanto llegar a casa. Subo la cremallera de la cazadora hasta taparme el cuello y guardo mis manos de hielo en los bolsillos laterales. Las luces de un coche, que circula a buena velocidad por la calle desierta, me sorprenden y logran que levante un poco la vista del suelo. Los colores de los semáforos brillan más fuerte en la oscuridad. Y más en esta calle, en la que ni siquiera hay farolas, en la que los escaparates duermen a oscuras, la misma oscuridad que puebla las viviendas en bloque, escalonadas a un lado y al otro de la vía. Se puede decir que aún no se ve la luz al final del túnel, que dicen los diputados de la oposición. ¡A quién le interesa la política! Mi objetivo esta noche es otro. En casa he dejado a todos, dormidos al calor de las mantas. Yo no, yo sigo de vigilia en la madrugada, paseando entre contenedores en llamas, entre cabinas rotas y pintadas subversivas. Ansioso por curarme el frío cuando me quite la ropa. De quitarme el miedo de encima, de ocultarme bajo unas sábanas que a estas horas siguen embozadas sobre una almohada fría y que pronto andará empapada en sudor. Dame 20 minutos. 30 como mucho. Tuyos son. Mis botas siguen pisando colillas y mi mente contando baldosas y bordillos. Rojo, amarillo, verde. Los escaparates de las tiendas han muerto. También los diputados de la oposición, envenenados por sus promesas. Todos menos tú han muerto en esta madrugada tan fría como triste.

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